E' strano come le cose si comprendano improvvisamente, in genere pensando ad altro.

Vi spiego cosa intendo tra un istante, ma prima: questa e' la terza della trentina di foto che sto faticosamente selezionando da molte centinaia per raccontarvi il nostro viaggio sulle Dolomiti. Lo sapete perche' l'ho gia' detto varie volte: non amo affatto le cose fatte in fretta per passare subito a qualcos'altro.

Ci sono situazioni, luoghi, incontri, emozioni che richiedono molto tempo per essere metabolizzati. Si devono un po' sedimentare dentro di noi. Il loro effetto non diminuisce col passare del tempo, anzi proprio il contrario: aumenta.

Anche alcuni commenti che scrivete qui sortiscono questo effetto. L'ultimo intervento che ha lasciato L., ormai quasi un mese fa, ricordo che fece molto riflettere la Gio' e me, ci fece anche un po' discutere a dire il vero quando lo leggemmo, una domenica in redazione, appena prima di entrare in studio.

Io l'ho capito stasera, mentre cercavo la terza di questa molto cadenzata serie di scatti che sto pubblicando. E' uno scatto che ho scelto all'interno di una sequenza di fotografie fatte in riva a un lago di montagna, immersi nella nebbia. Una foto che non basta guardare. Devi sentirne il suono e l'aria sulla pelle e dentro di te per comprenderla, perche' se la guardi e basta non ti dice nulla.

Come certe musiche che trasmetto alla radio (contro ogni buon senso). Se le sentite e basta non vi dicono nulla. E va bene che sia cosi'. Vanno viste e respirate: e allora le sentite davvero.

C'e' una bellezza che non si puo' descrivere, per dire la bellezza che troviano in alcuni volumi ECM, in certe canzoni di Sylvian, in certe foto di Sugimoto, in certe tele di Rothko.

E' una bellezza cosi' lancinante che ti domandi a volte perche' a quella bellezza non dedichi tutta la tua vita. Soprattutto ti domandi perche' qualche volta non la vedi nemmeno, impegnato in attivita' di nessun conto.

Richiede silenzio, immersione, lentezza, centratura. E allora, improvvisamente, appare.