Stamattina presto, approfittando della bella giornata di sole, sono andato a fare un bel giro in collina con Billy, il cane della mia famiglia. Mentre percorrevamo in macchina i tornanti che ci avrebbero portato all'inizio di un sentiero che amo, un sentiero sul ciglio tra due colline, così bello che mi sembra sempre di essere arrivati in Paradiso, ascoltavamo "Going home" degli Stones (da Aftermath, 1966).

Mentre cantavo insieme a Jagger, guidando con i finestrini aperti, mi è venuto spontaneo chiedermi se esiste un luogo che posso chiamare "home" e, per la prima volta, la mia mente ha spontaneamente portato in primo piano le immagini della mia vita londinese.

Non è l'unica "home" alla quale tornare Londra. Potrei chiamare "home" ogni villaggio affacciato sul mare e, in genere, ogni luogo silenzioso nella natura.

Ma mi capita solo da pochi mesi che quando sono in Italia sento la mancanza della mia città. Il Millennium Bridge al tramonto, le visite serali alla Tate, il parco di Hampstead, quei luoghi per pensare mentre la città ti passa davanti agli occhi che sono gli upper decks degli autobus. Gli amici, le persone che conosco e quelle che potrei incontrare. I milioni di storie personali che in quella città si incontrano o si sfiorano soltanto. Le infinite possibilità che vorrei avere molte vite davanti a me per potere esplorare.