Un concerto di Marissa Nadler e' un'esperienza meditativa di straordinaria austerita'. Il suo folk, pensavo ascoltandola, e' proprio fatto della stessa semplicita' di quello scoperto negli anni '50 da Harry Smith e reso eterno dalla sua raccolta su Folkways che vi ho gia' consigliato e trasmesso cosi' tante volte.

Pochi accordi finger picking ripetuti, scarne informazioni musicali a dare massimo risalto alle parole. Racconti di abbandoni, tradimenti, morti, suicidi. Tutto cosi' cupo e intenso, gotico, ma anche semplice, essenziale, minimo come un racconto di Raymond Carver.

Rare volte ho sentito attorno a me un raccoglimento simile, quasi religioso. Pubblico seduto ai piedi di Marissa, in assoluto silenzio, chi con gli occhi chiusi, chi adorante. Mi era successo di vivere un'esperienza simile forse una sola volta, in un vecchio teatro di Camden, a un concerto di Will Oldham. E poi, anni dopo, solo l'altra sera, nella soffitta del mercato di Spitalfield.

Un concerto di Marissa e' soprattutto un'atmosfera introversa, notturna, piovosa che ti cresce dentro, costruita ad arte attraverso micro-variazioni di nero.

Vengono in mente Kendra Smith sulla Northern Line, il mistero fascinoso della giovane Nico, e naturalmente colui che quelle atmosfere ce le ha fatte conoscere, del quale sull'ultimo album, e anche l'altra sera, Marissa ha ripreso proprio quel brano che inizia dicendo sono le quattro del mattino, e' la fine di Dicembre/ ti sto scrivendo ora per sapere se stai meglio/ New York e' fredda, ma mi piace dove vivo/ C'e' musica in Clinton Street per tutta la sera/ Ho sentito che stai costruendo la tua casetta nel deserto/ Ora vivi per nulla, spero che tu conservi qualche tipo di ricordo...

[Domani mattina, Giovedi' alle 12.15, chi vuole ascoltare la versione radiofonica del blog, lo puo' fare come sempre a Zoe - vi anticipo che si parlera' della mostra di Alvar Aalto al Barbican].