A me post come quello di ieri costano un sacco di energia. Mi domando sempre se faccio bene a scrivere certe cose su di me e non trovo una risposta. Mi spiego meglio, i post di London Calling sono scritti spesso tra un pezzo di conversazione con un collega, due telefonate che mi parlano di due campagne diverse di nessuna delle quali ho piu' che un vago ricordo, una mail urgente alla quale rispondere. Ogni due righe mi devo interrompere. E contemporaneamente non avrei tempo la sera di stare in casa a scrivere. Cosi', se avete gentilmente deciso di visitare il mio blog regolarmente, un po' vi dovete accontentare.

Pero' scrivere cosi' ha i suoi vantaggi (per voi intendo). Per esempio, se scrivessi la sera, con il tempo per pensare lucidamente a quello che leggerete, non scriverei mai il "famigerato terzo paragrafo". C'e' una sorta di automatismo psichico che terrei a freno.

Adesso ci provo, con un bel post minestrina calda che tutti quelli della mia eta' ingurgiteranno direttamente dalla tazza a sonore slinguate, tipo alani dopo una corsa di 5 chilometri (magari con l'acqua gli alani, non con la minestrina), mentre tutti gli altri si ritrarranno schifati e andranno a cercare confessioni eccitanti altrove.

Tutto questa intro senza alcun senso per dire che Robin Guthrie dal vivo fa pieta'. Non che davvero faccia schifo, per carita', lui il suo lavoro lo fa bene e la chitarra riverberata e' proprio la stessa dei dischi dei Cocteau Twins (quelli che per altro giacciono in edizione di vinile nei nostri scaffali senza che la superficie venga sfiorata da una puntina da almeno 15 anni). E' che c'e' un istante preciso, in ogni canzone, nel quale ti aspetti proprio di sentire "quella voce" che esce dalle tenebre a regalare luce a tutto l'esistente fuori e dentro di te. E invece Liz Fraser se ne sta a casa sua bella tranquilla, casomai fa una qualche comparsata insieme ai Massive Attack ma probabilmente al pensiero di suonare sulla musica di Robin le viene l'orticaria.

E tu rimani li' ad aspettarla tutto il tempo e alla fine ti senti un innamorato deluso e quando esci e ti trovi nella folla di Brixton ti viene da cercare un cestino per buttare il mazzo di rose che avevi comprato per l'appuntamento e cercare di togliertela dalla mente.

[Per altro non e' vero che eravamo proprio tutti quarantenni nostalgici. Tipo che io mi sono messo a parlare con due fanciulle ventenni come un nonnetto con la pipa che raccontava loro gli anni '80. E ho pure introdotto in quella circostanza, con un certo doveroso tatto, la discussione che abbiamo fatto Lophelia, Auro, Prema e io a proposito di eta', solo per intuire che a loro di Nizan non frega davvero nulla e che sono felici dei loro 20 anni e non farebbero certo cambio con 30. C'e' da dire che loro i 30 non li hanno ancora vissuti, quindi e' come se noi parlassimo dei 50, possiamo solo immaginare come saranno. Magari saremo felicissimi e non rimpiangeremo affatto gli anni del blog ("Ma ti ricordi quante cavolate scrivevamo? Ma che scemi eravamo a 40 anni?"). Insomma, game over, e comunque noi i 40 li abbiamo superati anche se non li dimostriamo, e a 30 e' difficile che si torni, dico cosi', ve lo ricordo e lo ricordo anche a me].

[Comunque mi hanno detto che anche Robin e' un blogger, e cosi' stamattina sono andato a cercare il suo blog. Che trovate qui].

[Adesso non fatevi davvero l'idea che io vada agli appuntamenti con mazzi di rose pero'. Di solito arrivo pure un po' in ritardo e infatti ho elaborato per l'occasione una frase standard che e' "Scusami, scusami tanto, mi faccio sempre aspettare come una bella donna. E dire che non sono nemmeno un uomo bellissimo". Di solito la persona si mette a ridere e l'incidente e' risolto. L'importante e' ricordarsi che la frase fa ridere solo la prima volta, io sono capace di dimenticarmi se l'ho gia' detta o no].